El pueblo atormentado

Nosotros

Los que habitamos un gran pedazo del continente americano

Los silenciados

Los ahuyentados

Los hostigados

Los hijos bastardos del estado y sus administradores nefastos

Los desconocidos  embaucados

Los ligeramente acribillados

Los salvajes

A los que nos incomoda la hipocresía televisiva

A los que nos estorba la patria y sus divisas

Los descarriados rezongones

Los que ya no profesamos ciudadanía

Los frutos machacados 

Los que no encajamos

Los sin nombre

Los empeñados fracasos

Los que nacimos de la tierra y sus grietas

Los que lidiamos todos los días por des-educarnos

Los locos, los perdidos, los hijos no deseados

Los extraviados

Nosotros todos

Nos negamos a vivir con el espíritu enjaulado

Nos negamos a ser materia de utilidad y despojo

Estamos decididos a dar lo que somos

Estamos empeñados en volver a la tierra

Al centro medular de nuestra semilla 

LA NIÑA MORIBUNDA

La niña desahuciada  que alberga mi espalda

Criatura indescifrable que visto

Necrótica de llantos

Morada de olvidos

Álgida de afanes

Fatigada  de espantos

Sus corneas se congelaron en lugar de progresar

Con  el temple perdido en el río de su fuga

No mueras niña sin exhalar tu tragedia

Escarchada está  la barca de tu retorno

El sol hará lo suyo para estrecharte

Mientras nos persigue la travesía

Habrá que alcanzar con ímpetu el recorrido

Amárrate a  mis hombros

No dejes de empuñar tus alientos

No te vayas sin balbucear tus desasosiegos

Te dejo dormitar en mi nuca

Te dejo sospechar tu ineludible muerte

Te dejo emigrar sin esqueleto

Te dejo desmantelar mis histerias

Me diste y me quitaste

Me hiciste y me fragmentaste

Nunca más nos hallaremos

Ni llorando, ni riendo, ni escapando

Muchacha taciturna 

Ya no te quejas de nada

Agónica cantas tu réquiem  en mi oído

Arrójate al charco

Tus amigos, los sapos, te aguardan

Con flor de loto hicieron tu  diadema

Para cuando te sumerjas pálida

Para cuando te vayas a juntar con  los búhos

LAS ARTES EN EL PROCESO

¿Desde dónde me posiciono para hablar de arte y terapia o arte y desarrollo humano?

Desde la vida misma, desde mi experiencia empírica, desde mi ser y lo que he podido observar en mi propio proceso y en el de  algunas personas que he tenido cerca, ya sea en un contexto terapéutico o en uno más informal.

¿Terapia o desarrollo?

En definitiva que implica la terapia y qué implica el desarrollo. Ambos son procesos humanos que apuntan a la maximización de las potencialidades que permitan disfrutar de una vida en plenitud. Descubrir aquellas facetas que navegan perdidas en los océanos personales puede significar cambiar un camino, tomar un atajo para llegar a lugar más satisfactorio o en definitiva, transformar una realidad que hasta el momento nos aprisiona y nos conduce a establecer que ese pequeño lugar es el que nos tocó y ¡ya!

Crecemos en un mundo que funciona con las reglas invertidas. Los valores humanos se han dirigido hacia un ideal materialista que dista de las verdaderas leyes universales que desconocen los códigos de marketing o las reglas de la economía vanguardista. Por lo tanto, lo importante, lo que toma un lugar prioritario en la existencia del ser humano, según los estilos de crianza, que se acompañan de las muchas fuerzas controladoras de la vida contemporánea, tiene que ver tristemente con una meta que sobrevalora  las posiciones económicas, el estatus, el poder y la competencia.

Recuerdo a mi padre recriminándome cuando era niña, porque en vez de hacer la tarea de matemáticas, hacía un dibujo. Comprendo  ahora su preocupación porque me convirtiera en una estudiante exitosa y así poder salir de aquella pobreza material que nos oprimía. Sin embargo en ese momento, aquella niña de 9 años, entendió que para ser querida debía cumplir aquellas expectativas intelectuales, que decididamente me resultaban agobiantes. También, recuerdo a la maestra de  primaria dirigiendo unas palabras que alentaban nuestro destino de chiquillos perdidos, a un futuro de obreros dignos, operarios satisfechos y empleados orgullosos. Camino único al parecer, para abandonar nuestras miserias de infantes proletarios. Recuerdo también que desde niña la rebeldía se hizo compañera de rutas y travesías,  que continué dibujando o escribiendo garabatos en las clases que me aburrían, que le pude decir a la maestra con presunción, que hay otros lugares donde estar, que mi hermano siendo pobre, igual que yo, estudiaba medicina en la universidad y que sus predicciones no me calzaban de ninguna manera. El costo fue convertirme en la greñuda niña falta de respeto que salió del colegio con una libreta nefasta de calificaciones, pero que desde esa pequeña conciencia pudo elegir sus propios caminos y libertades.  

Las artes me condujeron por un camino que me acercaba cada vez más a aquella parte de mí que tenía la fuerza para soportar un gran aluvión de decepciones y soledades. Las artes me dijeron que la creación desde todas las trincheras, es la voz de  mi corazón, más allá de las connotaciones estéticas.

Nocturno

Cada mañana, al despertar, resucitamos;
porque al dormir morimos unas horas
en que, libres del cuerpo, recobramos
la vida espiritual que antes tuvimos
cuando aún no habitábamos la carne
que ahora nos define y nos limita,
y éramos, sin ser, misterio puro
en el ritmo total del Universo.

Porque al dormir morimos sin saberlo;
nos vamos al espacio en ágil vuelo
sin perder la unidad que nos integra,
y somos como somos: idénticos, sin cambio,
extensos y desnudos
como el azul en el temblor del aire.
No extrañamos el cuerpo; no sufrimos
la ausencia de la piel que nos cobija;
somos como antes de nacer: etéreos,
vivos en plenitud de firmamento
y penetrantes como luz en sombras.

Y nadie, cuando duerme, acaso piense
que yace en los dominios de la muerte:
porque el cansancio, apenas agonía,
nos borra la razón,
desciende con ternura nuestros párpados,
apaga nuestros ojos,
anestesia la carne y nos separa de ella
para dejarnos vivos en el sueño.

Y esta costumbre de morir a diario,
sin dolor, sin sorpresa,
natural como el agua
que se deja atraer por el declive,
no nos deja pensar que es una muerte
cada vez que dormimos,
y que, de cada muerte transitoria,
aprende nuestro ser
la verdad de morir su muerte eterna.

Elías mandino 

SI YO NO FUERA...

Si yo no fuera berrinchuda

Sería la quieta foto muerta de la pared desahuciada

Sería tal vez la mujercita extraviada entre artículos de limpieza y aretes de fantasía

Sería ave enjaulada sin migas de pan ni gotas de aguas 

Si yo no fuera atrevida

Dejaría enterradas mis aficiones para que mueran junto con mis sueños

Vería pasar la caravana de mañanas muertas por el cristal de mis pestañas

No tendría sol ni guitarra que me arrullara

Si yo no estuviera loca

Dejaría de importarme la miseria del niño pobre que ofrece paletas

Estaría sumergida en el rancio mar de corcholatas y botellas quebradas

Moriría por inanición emocional y crónica ausencia 

¿Qué hago aquí acumulando sueños precarios en la caja negra de mi alma?

No soy poeta, ni cantante

Ni estudiante, ni mujer, ni cometa

No soy misionera, no creo en el dios de templos fascistas

Soy un pedazo de tiniebla que transita por un atajo de la existencia

Y es mi pecho almidonado de congoja el que me arrastra

Y es mi boca llena de cantos de justicia la quiere rodar

Y son mis manos las que dibujan pájaros mágicos con alas abiertas

Y es mi silencio el que quiere curar un mundo sangrando egoísmo

Si no fuera berrinchuda, atrevida y loca

No sería más que un pedazo de carne exhalando sentencias

No podría alcanzarme de ninguna manera en mi propia fuga 

No sería ni esto, ni aquello, ni menos, eso.  

La lejanía es relativa

Estamos solos en medio del silencio

Pero a kilómetros de distancia

Sólo imaginando puedo ver tus gestos deslizarse por la ventana empañada

Tienes frío, preparas un té en la cocina

Abres la cortina floreada

Suspiras profundo

El viento frío se desliza entonces por tus branquias de pez dorado

Fijas tu mirada

Encuentras mis ojos

Me escondo torpe

Me vez

Entonces reímos

Te tiro un beso

Me lo respondes

Suena la canción de los ángeles negros de fondo